Тяжёлый понедельник

(из серии ежедневные ужасы,
посвящается пнд. 13.04.2009 и всем окружающим людям)

"Ах, если бы природа дала людям крылья, ... тогда бы они смогли загадить всё вокруг ещё больше."
          УН, http://www.proza.ru/2009/04/10/399

Начало дня.
Подъём.
Проспал!
Кошмар!!!
Пустая беготня.
И как назло, и как всегда,
           исчезли в ванной мыло и вода.
Минутный сбор –>
  сожжённый лифт –>
    подъезда изрисованный позор  –>
      скорей наружу из бетонного нутра –>
                ну, вот и двор.

Протиснется сквозь пыльный строй машин
                ни раз,
                ни два, –
под ними похоронен тротуар и бывшая трава.
Пройдёт сквозь засранный собаками газон,
сквозь мусор, грязь,
             разбросаны стекло, окурки и картон.
И зря площадку детской обозвали, –
здесь местный людишки отдыхали:
             в три наглых рыла пиво/водку жрали,
             деревья все в округе обоссали,
             убрать всё за собой научатся едва ли.

Так выйдет на несущийся проспект -
                пешком недалеко.
Зажмурится, смрад выхлопов вдохнёт неглубоко,
помашет хоботам-лесам дымящих труб,
«А почему бы нет?» –
               деревья здесь давно ведь не растут.
И улыбнётся в хмурое небес окно, –
                привычку эту взял себе давно.

Вернёт курильщик вниз зловоньем табака -
безвольный раб своей убийственной привычки.
Ведь для него, похоже, воздух слишком чистый -
и сам не дышит и потравит всех вокруг себя.

Скорей в метро подвал –
                там воздух чище.
Хотя, вот вляпался,
                "Ну как же прозевал?" –
алкаш бесстыжий сочно наблевал.
И, аккуратней, – могут раздавить,
в своём желаньи страстном примостить
на кожзам лавочку бесценный целлюлит.

И как всегда, в любое время года,
остатки снов по веткам расплескав,
приедет он на станцию «Работа»,
ей лучшие года и оптимизм отдав.

И будет пролит кофе,
и пропущенный обед,
начальника ковёр,
просроченный проект,
работы нудной на десятки человеко/лет.
«А есть ли выход?»
«Выхода здесь нет!
Смирись, ты - болтик лишь в общественной машине,
лишь строчка цифр в статистики картине».

И в чём причина всех несчастий не поймёт,
он, вроде, не дурак, и не бездельник, –
А   п_р_о_с_т_о   н_е_у_д_а_ч_н_ы_й   п_о_н_е_д_е_л_ь_н_и_к.
  ... Но сколько их таких ещё грядёт.

И вечером, увидев в смоге небеса,
возденет руки в безысходности молитве:
«Очнитесь, Люди !!!
Раскройте разума последнего глаза!
Вы только посмотрите, как живёте:
детей растите и прям здесь же срёте,
и кроме зада личного, ну нет у вас заботы,
ваш эгоизм - на пьедестале из костей природы.
Ну, не уже ли БЫТЬ КУЛЬТУРНЕЕ ХОТЬ ЧУТОЧКУ нельзя?»