От призрачной игры теней двуногих,
От суесловья праздных болтунов,
От скуки пышных фраз и дел убогих
Героев хилых, праведных воров,
От знахарей в обличьях докторов,
Что над больным заклятия бормочут
И колокольным звоном медных лбов
Ему выздоровление пророчат,
Устали мы и ждем прихода Ночи.
Ещё глупцы чванливы и беспечны,
Но уж сгустилась мгла предгрозовая,
Бесславный путь сочтён, измерен, взвешен.
В маршруте их уж близок пункт конечный.
Три слова на стене дворца, где мрак кромешен,
Горят, подобно молнии сверкая.
Пир Валтасара
© Copyright: Григорий Макаров 2, 2009
Свидетельство о публикации №109041405393
Свидетельство о публикации №109041405393
Рецензии