За окном: бежит, пылит дорога,
Широко раскинулись поля,
У старушки на сердце – тревога:
Погостить не едут сыновья.
Ждёт - пождёт: приедут, вот приедут –
Дверь в сенях, как скрипка запоёт…
А пока с собой ведёт беседу,
Да на стопку писем слёзы льёт…
На столе диковинная кружка
Да графинчик свойского вина,
И глядит, глядит в окно старушка,
Потихоньку плачет у окна.
Увела от окон вдаль дорога
Сыновей на ратные поля…
- Не тревожься, мама, ради Бога,
Помолись, родная, за меня…
Не тревожься, милая, не надо…
Спой, как прежде, - сердце отойдёт,
Или выйди за калитку сада,
Там за нас – соловушка споёт…
Не унять ей на сердце тревогу:
"Где ж, в какой юдоли сыновья?.."
Но бежит куда-то в даль дорога,
Затерялся след её в полях...
Памяти матери. Александр Сигачёв
© Copyright: Белая Росса, 2009
Свидетельство о публикации №109041400513
Свидетельство о публикации №109041400513
Рецензии