Я сволочь!

Одним солнечным августовским утром, а может быть пасмурным сентябрьским днём, но скорее всего злобно-мрачным октябрьским вечером Зима сидел на кухне и пил чай. За свои 19 лет он проделывал эту «процедуру» хрен его знает сколько раз, он любил чай, а вот кофе не любил. Кофе, думал он, пьют для того, чтобы не проспать свою остановку когда едешь в трамвае на работу, а чай – это ночь, покой и задушевная беседа (бывает, что и с самим собой). Странно, но он так думал. «Странный» думали другие.
Но этим вечером он не просто пил чай, он…нет, не думал…наоборот – пытался выкинуть из головы абсолютно все мысли. А они тем временем клубком голодных опарышей копошились в мозгу пожирая его: «мрак…убогая серость…серое вещество…ах да, депрессия – это всего лишь химическая реакция в голове… а толку…да всё нормально…грех жаловаться…****ато живу…а толку…мать жалко…плохим я сыном был…а почему БЫЛ?...ах да…и чё?...а то…грех…ну и похуй!...всё похуй!!... пошло оно всё нахуй!!!...уроды…кто?...да хотя бы я сам… обидно… никогда не прыгал с парашютом…картошки бы жареной сейчас…ну и похуй…с парашютом, говоришь…а толку…без толку…ХВАТИТ!...»
«…Хм, с парашютом, говоришь…а я так…нормально, нормально…»
Зима встаёт из-за стола, подходит к окну, открывает его. Становится на подоконник, закуривает…«Да всё нормально», - думает. Закрывает глаза: «Всё нормально, всё нор…»
…«Опачки, сигаретку кто-то недокурил, выкинул. Нормально» - говорит дядя Толя, местный без определённого места жительства житель. Садится на лавочку, курит. Он тоже любит чай, но пьёт почему-то водку.
Зима – дурак, а я – сволочь! И романтические три точки…