По дороге из жёлтого кирпича
когда нужно простить, но страшно прощать,
когда пробуешь (как дитя) на вкус
очередность дней, словно нити бус –
а она безвкусна, увы и ах…
а она рассыпается в пыль, в прах.
Страх?
Нет, не страх, а дорога, тропка, путь,
не сойти с него, и куда свернуть?
Просто в даль гляди и иди-молчи,
под ногами – жёлтые кирпичи,
выдох-вдох - одно: дыши - не дыши,
ни одной души в гробовой тиши.
Сколько лет прошло? Миллион веков?
Стерся след серебряных каблуков,
А в туманной мгле не видать ни зги,
даже если есть в голове мозги,
и больное что-то свербит в груди,
и бояться нечего впереди…
Все дороги – в Рим? В изумрудный рай?
Загадай желание, выбирай –
ведь желаний тьма, комариный рой,
но одно из них унесет домой,
если знаешь, где
твой желанный дом,
если знаешь, кто
ожидает в нем.
Свидетельство о публикации №109041403965
Изумруд не дорог,
И в бетон впиваются каблучки,
На пути в мой Город.
Ну а если ветер вдруг налетит,
Домик мой подхватит,
Сосчитаю мысленно до десяти,
Не боюсь, того, что ждет впереди:
Мне желаний хватит.
Спасибо, Натали,
Что-то мне взгрустнулось.
Криста Стрельник 01.05.2009 13:41 Заявить о нарушении
Не грусти, желания сбываются, и желаний хватит - это точно:)
Наталия Волкова 06.05.2009 03:37 Заявить о нарушении