Поэт

Поэт несет несчастье миру,
Он открывает всем глаза.
На то и создан он кумиру,
Чтоб пролилась одна слеза.

Слеза, наполненная кровью.
Слеза та – Господа Христа.
Она, пропитанная кровью,
Должна нести нам свет Креста.

А он, средь неба, всемогущий,
Нам должен мир весь осветить.
Господь, что дьявол стерегущий,
Не может жажду утолить.

Он падок до речей прелестных,
Он гадок, в глубине души.
Ты думаешь, что бог небесный,
Те души держит для тиши?

О, нет! Он держит души бедных
Для укрощения детей.
(На столько слаба сила бренных,
Еще не умерших людей).

Он слаб, до повеления над нами
И для того и создал Он
Поэта, признанного вами.
(Хоть даром был он обделен).

Но вот открыл поэт проклятье
И понял, для чего писал.
И ненавистно стало знанье
И дар навеки он проклял.

Но лишь одного его удержит
От умертвения себя.
То чувство, что в душе лишь брезжит.
И неподвластно для стыда.

То чувство, что в себе не сдержит,
Поэта истинная мгла.
То чувство, что для вас забрезжит –
Любовь, сгорящая до тла!

***
И не поймите вы неверно,
Не обвиняйте вы меня!
Я мог писать и лучше? Верно!
Но не любили б вы меня.

Не вспоминали б на досуге,
Не обсуждали за спиной…
Как вынес б я все эти муки,
Как за кирпичною стеной?..

Я бы остался так, поэтом,
А так – еще мы и друзья.
Быть может и конец на этом?
Быть может, послесловья зря?..

Нет! Ведь я хотел поведать,
Что вера в бога не брехня!
Ведь все в руках лишь человека,
И главное, лишь жить любя!

Нести любовь, для всех в округе,
Не важно, для немого бога иль себя!
Ведь важно ваше отношенье к Другу,
А отношений нету, не любя…