Штаны

Когда  я  отпуск  трудовой
впервые, помню, заработал,
засобирались  мы  с  женой
к  моим  родителям  в  субботу.

А  собирались, как  могли,
хотя  и  дальняя  дорога.
Деньжат  негусто  наскребли:
туда – назад  и  слава  богу.

Купили  матери  платок,
отцу  штаны  простой  хлопчатки.
И  вот  уже  родной  порог!
Объятья, слёзы, горькой  чарки.

И  тут  гляжу  моя  жена,
набравшись  храбрости  на  диво
/ она  всегда  бойчей  меня /,
подарки  вынула  стыдливо.

Вручила  матери  платок,
отцу – штаны  те, незадачу.
Я  от  волнения  промок
и  от  стыда  едва  не  плачу.

Но, как  в  Кремле, отец  мой  встал,
такой  торжественный, счастливый,
обнял  меня, поцеловал 
и  произнес:
"Сынок, спасибо!"

Прошло  немало  долгих  лет
от  той, мне  памятной, субботы.
Отца  в  живых  давно  уж  нет,
меня  состарили  заботы.

Своих  я  вырастил  детей.
Живу  по  средствам, но  в  достатке.
Встречаю  запросто  гостей.
Всё, будто, кажется  в  порядке.

Но  память  въедливо  хранит
и  сердце  тоже  не  забыло
тот  незадачливый  визит 
в  отцовский  дом
и  всё,  как  было.

И, вроде, нет  моей  вины
за  всю  родительскую  долю,
но  те  простецкие  штаны
живут  во  мне  стыдом  и  болью...
 
                1978 г.