Проза на стихи

На любые стихи можно написать прозу...

Ах, кто-то торопливо, жалобно, невнятно
Бормочет что-то… Ах, просит с липой чая…
Худая птица – дождь с крылами алыми заката
В грязи на поле бьётся, взлететь не чая...
И в стёкла смотрится с деревьев плесень...
Висят убитых снов на стенах шкуры…
Я встану. Коньяком залью болезнь.
Давай, напьемся в этот вечер хмурый!
                И. Ильницкая.

От коньяка – ещё хуже… Теперь ко всему прочему, а прочее состоит из обычных атрибутов простуды, прибавился ещё и страх. Мало того, что тебе было одним временем и холодно до постукивания зубов, и жарко до сползшего на пол верблюжьего одеяла, нечем дышать, нечем смотреть, нечем ходить, так прибавилось ещё и то, что всё вокруг кружится. Кружится, только чуть откроешь глаза, и потому кажется, что несёшься ты с самого верха нашей горы на санях по слежалому снегу. Да во весь опор! Так, что мелкие льдинки роем вздымающиеся перед тобой, превращаются вдруг в крупные льды вечных звёзд. И вот ты уже несёшься не в маленькую деревеньку у подножья горы, а во Вселенную и понимаешь, странно так, без труда понимаешь, что ты и есть одна из звёзд, точнее даже, не звезда, а свет от неё. Свет, который будет лететь, и лететь вечность. Что ты и будешь той самой Вечностью…
Вот и страшно. Вот и пей после этого, бахвалясь, в жар и болезнь этот чёртов коньяк за огромным дубовым столом в кабинете, восседая на спинке кресла верхом, как Маргарита на метле, в белом до пят пеньюаре. Да закусывая, как приличные люди, такие как, например, профессор Преображенский с доктором Борменталем, горячими закусками, похожими на те, что прекрасно готовили в прошлом тысячелетии в Славянском базаре…