Закружились листья в ветра вихре,
Потухло солнце лишь на миг,
В кустах раздался шепот тихий,
Сквозящий полнотой обид.
Он говорил словами страха,
Тот голос, словно из могил,
Как будто вился под ногами прахом
И в чем-то лишь меня винил.
Манил он глубиной морей,
Сулил богатства неземные.
Да, дьявол - тот еще плебей!
И средства у него лихие...
Лишь душу требовал в замен.
Тщеславие - порок крутой,
Приходит с ним и ветер перемен.
И тот хорош, кто примет этот бой!
Июль, 2008
Тщеславие
© Copyright: Стася Гард, 2009
Свидетельство о публикации №109041300509
Свидетельство о публикации №109041300509
Рецензии