У меня за плечами не крылья,
И даже не Вы, что так сладко мне лжете.
И не Ваши могилы с Моими словами.
А только лишь день, что зажегся впустую.
И зачастую, взглянув из серебряных окон,
Я вижу крылатые ложью канистры,
В которых кипит закаленное сердце,
И в Ваших руках – оно схоже с синицей.
Простите, но Ваши кредиты… еще нет недели,
Мне скажут в борделе,
И сунут прозрачную порцию соли,
В ладонь вместо утра и любовных припадков.
И в самом деле, прозрачные лица и взгляд из купюры,
И груди моделей с моделями мозга…
Все это не крылья и даже не воздух,
А просто неделя бежит за неделей…
В проеме под чувство распорная балка,
Скрипит в ожидании новых ударов…
А сумочка с крыльями вот этой дамочки,
Ушла с распродажи продажных желаний.
Взмах
© Copyright: Павел Чечулин, 2009
Свидетельство о публикации №109041302129
Свидетельство о публикации №109041302129
Рецензии