Мотылёк кружит у костра

Мотылёк кружит у костра,
Обжигает лёгкие крылья…
Как опасна эта игра
Со зловещей, адской  мантильей.

Мотылёк спешит  на огонь…
Он давно влюблён в его краски…
Вслед ему несётся: «Не тронь!»
Только он всегда верил в сказки.

Со счастливым, добрым концом…
И в туман над речкой скользящий…
Неустанно  думал о том,
Как прекрасен рассвет пьянящий.

Как прохладна с утра роса,
Как душист и наряден клевер.
Как лучисто блестят небеса
И что где – то есть Крайний Север.

Мотылёк мечтал и порхал,
И к огню подлетал всё ближе.
Ветер угли костра раздувал,
И был голос  ОТТУДА  слышен.

Так и ты на пламя  летишь
Позабыв, что есть осторожность,
Над  бездонной  бездной паришь…
Будто рядом быть  невозможно.

Будто что – то тянет тебя,
Захвативши в прочные сети…
Будто жить нельзя не любя,
Будто ОН лишь один на свете.

Мотылёк кружит, не боясь…
Дышит пламя жарче и жарче…
И тускнеет яркая бязь…
Только он  не может иначе…