Ангела

Ангела... Мы сами это.
Стих же есть душа поэта,
Отражает чувства наши,-
Тех кто стонет, тех кто пляшет.

И летаем, и мечтаем,
И во сне хотим, желаем...
Жаль, что всё так скоротечно,
И не жить нам всем беспечно.

А душа... Само страданье,
Тело наше там в изгнаньи.
Разум это понимает,
Но и он слезу роняет.

Вот и стих поэт состряпал,
Лист чернилом весь изляпав...
Он душой взлететь хотел бы,-
Вот и ищет к раю двери...

Чувства же - сплошная рана,
Кровоточат, все в изьянах,
Просят этого поэта,-
Не забудь о наших бедах?!

Появились вскоре двери...
Эй, дружок, решай скорее,
Что ты хочешь в жизни этой,-
Чувство или жить с монетой?

Призадумался наш ангел,-
Что важнее - чувства, разум?
Хорошо, что хоть поэты,
Пишут всё в своих куплетах.

Вот написано чернилом:
Чувство - в прошлом, уже в тине,
Нет партнёрши и в помине,
Грязью всё покрылось, милый.

Ад тут нужен, там есть счастье,
Всё получишь в одночасье,
В эту дверь тебе стучаться
И с коммуной побрататься.

А вот строчки есть другие:
Наступала ночь - он с милой,
И ласкает, и воркует,
Обнимает и целует.

В Рай войди, и там надолго
Ты забудешь все тревоги,
Да и чувство в нём расстает,-
Там, ведь, все любви желают.

Ад и Рай - одна монета,
Вся она давно воспета,
Ангела об этом знают
И, бывает, воскресают.

А взлетев над прахом этим,
Забывают и о смерти,
Ангел й мой расправил крылья
И летает, он - всесильный.