Читая А. Я. Яшина

Мой круг друзей - так узок он порой,
Что некому излить больную душу,
И в утешенье что-нибудь послушать,
Ведь я из плоти бренной, не герой.

В минуты эти руку протяни,
Чтоб томик взять с заветными стихами,
Духовное живительное пламя
Мерцает в них, спасению сродни.

Мне с ними судный день
                не так уж страшен,
Я буду взыскан строго, но спасен.
В моих руках стихи, их автор - Яшин,
Он всей своею жизнью вознесен

На небеса поэзии Российской,
И возведен быть должен в лик святых
За то, что он на виражах крутых
Истории страны со смертным риском

Остался верным долгу и любви.
Он был крещен Великою войною,
Он возрождался с каждою весною,
И создавал творения свои.

Он, критик тех бездушных «рычагов»,
Как трактором, руливших всем народом,
Увидел свой народ не серым сбродом,
А Победителем, рассеявшим врагов.

Угор Бобришный был его скитом,
Он дух там укреплял в боренье с плотью,
Он возводил свой храм, как чудо-плотник,
И потому великим стал потом.

То храм бесплотный, храм незримый,
Великий храм его души.
В нем наша стать и наша ширь,
И наша непоколебимость.

Его сегодня очень   не хватает,
Двужильного и буднично простого,
Чтоб все измерить яшинской верстою.
Но книги есть его,   я   их читаю ...