23. Ключ к психозу 4 Воспомнания о... зле, крови,

Все выходит из берегов. И в конце концов все к ним и возвращается. Даже я. Даже он. Даже демоны не бессмертны.
Я словно родился из моря, а на самом деле только вынырнул обратно на воздух, упершись руками в мягкую гальку сонного берега. Я все еще витал в чужих подсознаниях и на просторах своего. Мысли возникали, как волны прибоя - ритмично и жестко, чуть ли не до тошноты. Им и самим было больно. А голова была ясна. Но мысли цеплялись за остатки сна, пытались удержаться в подсознании, вытащить в реальность что-то, до боли знакомое, но никак не вспоминающееся. Что это?
Я видел замок. За тяжелыми воротами - кладбище. Склеп. Начинающее багроветь пятно на лестнице. Ветер врывается в проем навестить мертвых. По скользкой стенке стремительно ползет вниз слеза, попираемая сверху каплей крови.
Я слышу далекий звон, и опять вспоминаются дети, стол и колокольчик, и два выбора - два зла, одно никак не меньше другого. Звон нарастал. Стальная дверь медленно распахивалась. Из гроба встал он, завернутый в саван.
Серое полотно вмиг слетело с плеч. И я обнаружил себя на полу темницы, а его - наверху.
- Иногда бывает больно.
Удар хлыста рассек кожу на моей груди. Казалось, сам воздух взвыл от боли. Я молчал. Я смотрел на него.
Он медленно слизывал кровь с плети. Через пару мгновений эта кровь освящала лица жрецов.
Просвет расширился еще больше. На стене дома висел флаг с надписью: "Мы убили бога".
И вновь я загнал внутрь попытку спросить у него: "Что ты об этом думаешь?" На его остром белом плече запеклась кровь. Явно моя.
- Иногда талант открывается только через боль. Безумие и страдание.
- Я ли не писал о боли?
- Ты писал о ней, но ты ее не чувствовал. Можно писать о том, чего ты не пережил? Помнишь, как мы с тобой вдыхали кокаин?
- Это было еще на заре.
- Это было. И ты слушался моих советов.
Он сел на пол, запрокинув голову назад; глаза болезненно сверкали из-под длинной рваной челки.
- Ты решил показать мне какой-то другой мир?
- Я решил вырвать тебя из привычного зеленого забвения. Ты и так уже пробыл там достаточно долго.
- А если это мой дом?
- Ты можешь утонуть. А ты должен оставаться на грани. Все твои стихи - о грани. Почему ты жив?
Он не дождался ответа. Он был создан для того, чтобы задавать вопросы, на которые не находилось ответа.
- Ты жив, потому что ты на грани. Ты стоишь на водной кромке. Ступишь в море - утонешь. Ступишь на сушу - перестанешь творить.
- Я всегда смогу творить. - Мне было больно.
- Вопрос в том, чьим гением ты останешься, когда станешь идеальным?
- Идеальным?
- Психически и физически здоровым. Откуда приходит вдохновение?
- Из отсутствия равновесия.
- Если ты станешь нормальным, ты перестанешь творить.
- Зачем ты сделал мне так больно?
- Учись. Всегда учись. Умей находить вдохновение во всем извращенном, что видишь и чувствуешь.
- Извращенном.
- Давай. Поцелуй меня.
- Что...
- Давай. Давай, не то ударю.
Я невольно потянулся к нему, но он откинулся назад.
- Что я только что говорил тебе о боли?
- Я должен почувствовать ее. Чтобы сотворить...
- Так почему же ты уступаешь мне? Почему откупаешься от меня? Ты хочешь остаться целым и не познать нового?
Я знал, что он хотел от меня. Я протянул ему нож.
- Сделай оба дела сразу. Развей во мне еще одно эго.
Одновременно с его языком в мою плоть проник клинок.
А потом все ушло как сон. Но остались воспоминания, вертелись на краю...
Голова была ясна.
Подсознания опять смешались в диком сонме, но мне было хорошо. Я был абсолютно расслаблен. Я знал, что уже через несколько минут мне предстоит грандиозная работа... Я прямо сейчас начну воплощать этот замысел в жизнь. Это будет откровение.
Но это будет через несколько минут, а пока...
Мысли бились в прибое о края медлительного подсознания.
Мои израненные руки опирались о мягкую гальку берега.