Ноги, идущие бодро...
не знают,
сколько дней, миль отделяют
их
от проникновений
земляных –
в бёдра,
икры –
сильные ныне…
Этим благостны поприща жизни и игры
созданий земных –
зримый вид благостыни,
дающий возможность обречённым на гибель петь песни на тропах крутых,
эхо рождая, незримое, как воскрешенье.
Оценки грядущей не знает мой стих –
во мне не затих,
может быть, только в силу возлюбленных заблуждений…
Я отмахиваюсь от размышлений
подобного рода – ну, их!
И всё круче и круче
ощущаю растущее голосом голым
дремучее
пенье
вне принятой «знайками» школы.
Я верю в нерукотворность рискующего стихотворенья,
волнением бездны весёлый,
средь тьмы прагматичности непредсказуемость выбрал я лучиком,
скользящим над зеркалом вдохновенья,
что отшлифовано тучными тучами
знания точного.
Свидетельство о публикации №109041106675
Если поэзия перрестает быть языком небес, она перестает быть поэзией.
Счастья!
Арнольда Лебедева 28.02.2011 10:45 Заявить о нарушении
Василий Муратовский 28.02.2011 15:02 Заявить о нарушении