Баллада о несбывшейся любви

Скрипач на скрипке нам играл
Любви пронзительную песню,
И мир как-будто бы привстал,
Душа рванулась к поднебесью,
А мир как-будто лучше стал…

Там где-то девушка одна
Рвала цветы, в полях ходила,
И той мелодии она,
Услышав звук, остановилась.
Остановилась вдруг она…

Играла скрипка, вдаль вела,
Бросая в такт созвучий гроздья,
Душа любила и цвела,
И уносилась прямо к звездам,
Душа любила и цвела...

И солнечный мотив Сольвейг
Без труб, без звездного начала,
Не для любых других людей,
А только ей одной звучал он.
А  только ей, а только ей…

И повторялся без конца
В душе мелодией известной,
И исполняли их сердца
Мотив той песенки чудестный.
Им исполняли их сердца.

Но хор завистливых людей,
В речах недобрых и злобливых,
Коварной линией ничьей,
Как перст судьбы разъединил их.
Коварной линией ничьей…

Страдала скрипка без венца,
Как в годы давние рыдая,
Но отсветились их сердца,
На зов любви не отвечая.
Уж отсветились их сердца…

Скрипач на скрипке нам играл,
Судьбы пронзительную песню,
А мир смеялся и кричал,
И уносился к поднебесью.
А мир смеялся и кричал…

С тех пор скрипичная струна,
В краях тех дальних не звучала.
Скрипач уехал, с ним она
Уже навеки замолчала.
Так замолчала с ним она…