Его обшивка серебрилась в лунном свете,
Его борта изъело время сизой грустью.
Его поймали в четверть пятого, на рейде.
Он обречённо понимал, что не отпустят.
Потом… потом его тащили на буксире,
Сквозь океан и ночь – к глухой громаде пирса.
Тех, кто нашёл его, вокруг превозносили:
«Вот так находка! Как удачно сохранился!»
Не так-то просто быть музейным экспонатом,
Стоять прикованным колоссом на приколе,
Стареть. Грустить, когда на киле пишут матом.
Ржаветь. Мечтать во сне – о море и о воле.
…Ружейный залп. Свобода. Путь мой снова начат.
Блестит на солнце свежевычищенный панцирь,
Смеются небу новорожденные мачты
И ритуально бьётся в борт бутыль с шампанским.
«Кто знает, может быть, так и случится вскоре», -
с надеждой шепчет над кормой нагретый воздух.
Как это грустно – умирать вдали от моря,
Тому особенно, кто был для моря создан...
Лето 2006 года
Баллада о Летучем Голландце
© Copyright: Станислав Збарский, 2009
Свидетельство о публикации №109041105638
Свидетельство о публикации №109041105638
Рецензии
Очень красивое! Так и вижу вашего "Летучего Голландца" оторванного от родной стихии...Спасибо! Успехов вам и вдохновенья!)))
Валерия Дробилко 12.04.2009 11:35 • Заявить о нарушении
Валерия Дробилко 12.04.2009 11:35 • Заявить о нарушении
Спасибо, Валерия! Приятно слышать... А я его каждый день вижу, не поверите:) Вам больших успехов в творчестве. Рад знакомству!=)
Станислав Збарский 12.04.2009 12:33 Заявить о нарушении
Станислав Збарский 12.04.2009 12:33 Заявить о нарушении