Стих и я

Стих и я. Стихия. Неожиданная, неизвестная, шумная. Словно цунами - с пеной, с грохотом, ниоткуда. Врывается в мозг, выбрасывая из берегов пресно-спокойное болотце такой размеренной, такой привычно-будничной жизни. Или вулкан. Разрывает тишину, прогоняет безмолвие магазинно-постирочно-генерально-уборочных мыслей. Извергается лавиной давно забытых и, непонятно как рифмующихся слов и образов. И вот всплывает в памяти яркая картинка, надолго упрятанная в самые дальние кладовые мозга. Вот с новой силой вспыхнула когда-то давно пережитая нежность. А это чьё лицо? Ах да! Это он - тот смешной мальчишка, который подарил первую розу. Она была ослепительно белая. Это тот, кто крепко сжимал мою руку в своей влажной от волнения ладошке и прошептал такие важные, самые главные слова. Он казался мне самым храбрым рыцарем, потому что он совершенно не боялся собак. Какие у него были глаза! Цвета спелой чёрной вишни. Они так блестели, когда он смотрел на меня! А как потяжелели сумки почтальонов, когда мы были далеко друг от друга. Шутка ли - два-три письма ежедневно! Откуда только бралось столько слов? И вот сейчас, через много лет, этот мальчишка приходит нежданно, обволакивает таким мягким, таким тёплым покоем. Возвращает в те дни, когда косы были длинными, глаза дерзко и бесстрашно смотрели на огромный мир и все дороги были открыты. А всё, что накопилось в душе с той поры, дерзкий мальчишка окрашивает акварелью цвета бесшабашной юности и вот... Стих... Стих и я... Стихия...