Бывают короткие дни, как выстрел ружья,
Бывают протяжные, словно крик журавлиный,
Так мои мальчики записываются в мужья
На перекрестье прицельных линий,
И в вышине красный коршун парит,
Зачеркивает крылом солнечные помарки,
И падает прошлой жизни метеорит
На дно моей утренней кофеварки.
Черные зерна, пена ползет через край,
Руки дрожат, не попаду в стакан-то,
Батарея моих бутылок, давай, сыграй
Стакатто стеклянного музыканта.
Утро моей памяти
© Copyright: Владимир Захаров, 2009
Свидетельство о публикации №109041101931
Свидетельство о публикации №109041101931
Рецензии