Шоссе росой исходит словно потом,
В тенях тумана тихо спит Ока ...
Присниться ль ей, смутить ли сон полётом
Предутренней пустыни ездока.
Сто сорок скорость, мост унёсся в сумрак,
Зловонный выхлоп ... аромат реки ...
Рассветом брызжет будущее утро,
И километры солнца так близки,
И день придёт... Но руль, конечно, дрогнул.
Гром давних гроз таки настиг его.
И неба щит ударом страшным вогнут,
И он на нём. А рядом - никого.
Беспечный ездок
© Copyright: Андрей Бухаров, 2009
Свидетельство о публикации №109041101117
Свидетельство о публикации №109041101117
Рецензии