Мысли с книжной полки

      Не вижу ничего особенного в том, что меня редко читают. Я просто томик стихов о любви. Иногда ты скользишь рассеянным взглядом по книжной полке, но не спешишь коснуться моего  пыльного переплета. Ты читаешь детективы, а у меня между страницами засушенные лепестки. Ты никогда не плачешь. А на моих страницах – слезы. Ты точно
 знаешь, чего хочешь. Ты  думаешь о будущем, а в моих стихах – неуверенность, воспоминания, и, пожалуй, обреченность. Мы не можем с тобой встретиться, потому что ты торопишься,  а я живу прошлым. Книги, которые стоят рядом со мной, интересны своими захватывающими сюжетами, глубокими мыслями. Они, как и ты, стараются не смотреть в мою сторону. Когда я закрываю глаза и слушаю ночь, я думаю о том, что было бы здорово лежать у тебя под подушкой, смотреть твои сны.
    Утром мои мечты рассеиваются. Ты просыпаешься, собираешься и опять уходишь. В реальность. А я по-прежнему жду тебя. Когда-нибудь ты вернешься позже обычного. Грустный. Задумчивый. Влюбленный. Взгляд твоих глаз остановится на мне. Ты возьмешь меня в руки,  раскроешь, сдуешь пыль с моих страниц и прочитаешь мою душу, чтобы понять свою. Я расскажу тебе все, о чем молчу, о чем думаю. И ты обязательно будешь каждый вечер ко мне возвращаться. И для меня эти минуты будут счастьем.