три дня осень 2001

этот цикл был написан за три вечера.
что-то с погодой происходило такое,
кажется, осень...
000
может, он не хочет жить?
может, просто - отдохнуть?
может, вовсе не ее?
может, что-нибудь глотнуть?

может, он сошел с ума?
может, просто повезло?
может, скучно иногда?
может, все это - кино?

может, некуда идти?
может, не за чем бежать?
может, время не пришло?
может, он не хочет ждать?

может, чаще нужно пить?
может, хочется вколоть?
может, хочется "забить"?
может, это не приход?

может, это и не он?
может, не с кем говорить?
может, это хорошо?
может, он не хочет жить?


000
завтра будет также мрачно,
так же плохо будет завтра.
может, хоть для разнообразья
дождик на меня покапал.
это, знаешь ли, опасно
столько пить, тем более часто.
а, я понял, это жадность,
чтобы только мне досталось.

очень странная водичка -
помогает всего лишь самую малость.
веселье, в глазах все меняется, слабость,
потом тошнота... пожалуй, вот все, что осталось.

везде пустота. как утром ломает вставать.
печаль не со мной, тоски больше нет никакой.
болит голова, снова капает кран...
вода избавляет от утренних драм...
она не лекарство, она не спасает,
а может на время тоску заглушает.
и мне хорошо, болит голова.
все в норме... пока болит голова...
болит голова... не болит голова...
и снова она... она приходит сюда.
и снова она - смешная трава,
вода горло жжет... и так без конца.


000
улыбка на лице - она мне жутко надоела.
но так наверно лучше - пока еще не время.
они будут смеяться - ни за что в жизни не угадают.
и я не буду бояться - я все это давно прекрасно знаю.


000
тебя опять нет дома, я как всегда один.
наверно так должно быть, ведь это наша жизнь.
и ты прекрасно знаешь, что так будет всегда,
и я все понимаю, ты не услышишь ДА.
не будет предложений, мне не нужна тюрьма.
тебе нужна свобода, а это - навсегда.
не знаю, где ты, с кем ты, а завтра ты со мной.
забавная история такой любви смешной.
ты тоже одинока. как манекен с витрин
на нас посмотрит строго, да я бля не один.
сегодня тебя нету, зато пришла ОНА.
но разве это плохо? так у меня всегда…
вчера ЕЕ здесь не было, и приходила ТЫ...
тебе ведь тоже нравится, не плачь и не кричи.
у нас ее ведь много, такой БОЛЬШОЙ ЛЮБВИ.


000
это ведь не важно, что сегодня холодно.
просто на кого-то злиться погода.
это значит Он сегодня голоден,
а жена обед не приготовила.
все это бывает рано или поздно,
только подождать немного - все пройдет.
все само исчезнет и не стоит спорить.
если Он захочет - ты тогда помрешь.
может не захочет, но и не поправит.
никогда не скажет: "что-то здесь не так".
просто промолчит, простыни заправит
мы крышки заколотим на своих гробах
сами... Он нам не прикажет,
он не станет злиться - это не его.
даже если Он, однажды, нам приснится,
это просто так все, шутка - не укор.
может тебе плохо часто так бывает
я секрет с тобой свой хочешь разделю?
это все не важно, с каждым так бывает,
и потом проходит, а Он здесь ни при чем.


000
чувства к кому-то большие и светлые,
как хорошо это прятать внутри.
только вот больно немного, а к вечеру,
хочется сдохнуть от этой любви.

эго, вот вспомнил хорошее слово,
смысла в нем мало, как впрочем, в ...
но ненадолго мне хватит, наверное,
места для как ее, этой внутри.


000
неспешные шаги по темным коридорам.
раскроется окошко под рассеянным взором.
примятая трава, изогнуты деревья,
повсюду тишина, остановилось время...

все мысли разбежались - для них это свобода.
тела не напрягались, ведь нету кислорода.
красиво, легко, тихо, а главное - знакомо.
вот только непонятно, какое время года.

ни время и ни года - полнейшая свобода.
пройтись и осмотреться - тропинка возле дома.
покоем и забвеньем весь мир здесь околдован.
ах, боже мой, но кто это, в гробу лежит дубовом?


000
что, вы уже слышите это?
колокола разнесут всюду весть.
он не сумел убежать от ответа.
там и лежит, окровавленный весь.
колокола растрезвонят повсюду:
"он заслужил, его время минуло".
все благодарность убийцам несут
в виде вина и отменных блюд.

он не достоин и захороненья!!!
хором кричали во всем поселении.
грех его страшен и неисправим,
он это знал, он неправильно жил.
страшная кара постигнет любого
за то, что он потерял веру в бога.
он был убит и сожжен на костре,
чтобы не забывали как жить нужно все.


000
бегающие строки, черные буквы.
они могут быть какого угодно цвета.
это всего лишь твое отражение
сквозь стекла безмолвные пространства и времени.
все чувства - как руки, рисунки и звуки.
по кнопкам проходит движение тела.
слова - это звуки, а буквы - знаки?
имеющееся разве что чье-нибудь мнение.
не может быть правды там, где ее нет,
но тоже и с ложью - ты должен был знать это.
наивные мысли и чей-то бред.
глаза все воспримут корректно и быстро.
все кончится быстро как и начиналось,
ты скажешь: "пока" и погасишь экран.
реальности там совсем не осталось.
темно... ночь уже... снова один...
смешная история, плакать не стоит,
не стоит того, чтоб об этом мечтать,
твой мир, если есть он, - не более крепкий,
чем тот, что ты выключил,
тот, что ты выкинул, тот, кого выкинул,
кнопку нажал...

завершение связи...


000
на старт, внимание, снова в бой.
приход так привычен, отходит боль,
отходит боль, отходит боль, отходит...
скука, чертова тоска - уже не нужно ни хрена,
она прекрасна и сладка как сказка...
издалека: цветы, деревья и трава...
хорошая была трава, отличная была трава...
была...
трава...

борьба за жизнь - всего игра.
кому теперь она нужна...


000
все просто прекрасно, сказал он зачем-то,
а утром его бездыханным нашли.
откуда узнали - какое имеет значение,
сейчас он свободен от этой далекой мечты.


000
а может однажды такое случиться,
что ты не проснешься, а будешь струиться
веселым ручьем сладких воспоминаний,
искриться на солнце бриллиантами знаний.
все станет прекрасным, ни холод, ни дождь

теперь не помеха, под сводами неба
ты будешь гореть, освещая собой
и землю, и всех, кто еще на ней не был.

а люди внизу будут плакать и звать.
они обнаружат свое одиночество
и чьи-то слова до тебя долетят
как раньше - прямым и правдивым пророчеством.
противен станет яркий свет
и небо, и земля вокруг.
теперь ты знаешь, - это смерть
в тебя вдохнула жизнь свою.


000
ваш оптимизм не стоит ничего
и может только привести к обману.
разве не глупо было называть
царапиной свою открывшуюся рану?

Восход так прост и ясен как закат.
никто не в силах солнце повернуть обратно.
на корабле непросто сушу переплыть,
а в комара не попадешь из автомата.


000
в рассветной дымке серых облаков,
кружащих птиц рассматривая стаи,
стоял он, полон мрачных дум,
гора манила бездною за краем.

он видел все красивым и живым.
природы цвет и ровное дыханье.
оставив за спиной своей тяжелый крест,
он был один, в нем не было печали.

откуда он - никто не мог сказать,
а птицам - все равно над чьею летать тенью.
стоял в траве, закутавшись в туман.
в опасной близости от края и... забвенья.

шло время, солнце делало свой путь,
скрываясь может быть, а может быть от лени,
да и повидало много, глазом озарясь,
как много раз здесь исчезали тени.

он все стоял, был молод и красив,
спокойствие сплеталось с тишиною.
вдруг замерло все, он улыбкой одарив,
унес все думы и печать, тоску и горе.

мелькали птицы, мир светился. жизнь.
ничто не нарушало этой глади.
лишь где-то маленький способный ученик,
еще одну поставил галочку в тетради.


000
ну вот, пожалуй, все,
последние страницы.
по-моему не плохо
могло бы получиться.
остаться невозможно,
назад дороги нет,
нет прошлого, а дальше -
давно не вижу свет
в каком-то коридоре,
я буду чьим-то горем,
закончится плохое.
хорошего не станет,
да, вот она, свобода -
кого-то она ранит...
забудут, так бывает,
но что-то я оставил,
никто пусть не узнает...
кто нужно - прочитает
конец моим мечтаньям...
откуда бы им взяться?
ненужное богатство.
пора, похоже, собираться,
меня уже заждался
старик один...
досадно... не будем расставаться,
скучать или прощаться,
вы даже не узнаете,
как я пойду кататься,
я не смогу остаться...
логический конец
огромному пути,
меня не остановит
никто - никто. прости.