Напророчил, в виде бреда...
Я себе судьбу лихую...
У запойного поэта
Только горечь - на сухую.
Напророчил, ради фишки,
Я себе дурную славу...
Что же сталося с мальчишкой,
Что когда-то в небе плавал?
Напророчил многоточьем
Я себе судьбу и славу.
Жизнь - из года в год - короче...
Наплевать - ведь нахаляву!
Свидетельство о публикации №109041005610