Не лги, поэт!

  Неофициальный ответ фаната  "поэту",
  оскорбившему футбольных болельщиков
  в советской прессе (публикуется впервые)

           х х х
Вы мастак бить в чужие ворота,
Если нет в них, к тому ж, вратаря!
Слава, слава!-вот ваша забота,
Но стараетесь, милый, вы зря!

Вы прошлись по фанатам степенно,
Да, бывает в футболе буза...
Извините, но я откровенно
Кое-что вам замечу в глаза.

Вы не мастер играть втихомолку?
Но про вас иногда говорят,
Что даете одно в "Комсомолку",
А другое потом ... в самиздат.

Я не верю, конечно, навету,
Зависть часто слепа и глупа!
Для чего вам, большому поэту,
Ставить факт, так сказать, "на попа",

Нет, о вас мы не думаем дурно,
Есть идейки в стишатах у вас,
Только жаль, что порой коньюнктурно
На фистулу срывается бас...

Для поэта футбольные страсти-
Чепуха, но о чем же ваш плач?
Если мир разрывают на части,
То при чем же тут кожанный мяч?

Если где-то стучат автоматы,
Если лица от страха белы,
То при чем же тут наши фанаты?
И, конечно, при чем тут голы?

Эти парни с душой атаманской
Из числа драчунов и повес,
Умирали за вас на Даманском
И построили Братскую ГЭС!

Да, они увлекаются Блоком,
По плечу им такое вполне!
Вы о них не грустите жестоко,
Пребывая в чужой стороне...

Ведь живете вы нынче не близко,
Адрес тянется аж за кордон!
Говорите, не любите "диско",
А Париж, извините, пардон?

Или Лондон с его Пикадилли?
Там играл, между прочим, "Спартак"!
Ах, вы там на футбол не ходили?
Но болеют там явно не так?

Да, Европа-сама утонченность!
Вам такое как раз по плечу!
Что вы, что вы, нам ваша ученость
Так мила, я заметить хочу!

Это ль модус-вивенди поэта?
Все боитесь, померкнет звезда?
Вас послать бы подальше за это,
Жаль, не ходят туда поезда...

Вам ли мерой таких достижений
Славу впрок на века запасать?
Мойте руки почаще, мой гений,
Перед тем, как садитесь писать!

И не надо обиды за слово:
Вам еще бы культуры стиха...
То, что вы говорите-не ново,
Да и рифма ужасно плоха!

Мы простим вас, но эдакой смеси
Не простит только муза сама,
Вам поменьше б снобизма и спеси,
И, простите, побольше ума...

По закону больших исключений
Средь поэтов бывают шуты,
Вы, конечно же, вне подозрений,
Вы как стеклышко, милый, чисты!

Вас печатают лихо газеты,
А фанаты-те все за углом,
Где дают на вопросы ответы,
Даже если их ставят ребром.

Вы у них подзаймите страстишки,
На футбол покупая билет,
И увидите: эти мальчишки
Поумнее, чем вы в сорок лет.

Вот они не фальшивят спесиво,
А взрываются радостью вдруг,
Если гол забивают красиво
Без подножек и ловкости рук.

  20.08-25.09. 1984 г. Москва