Ох, поэт!

Не в слове бог поэта - в чувстве.
Он в радости живет и в грусти,
И о любви своей поет,
О том, что его душу рвет,
И где его сейчас желанья,
И где живут его страданья,
И что он видит из ночи,
Ловя далеких звезд лучи.

Поэт, ты кто, ответь, болезный:
Прохожий, путник бестелесный,
Или бездельник-рифмоплет?
Ну почему тебя так жжет,
Что ты не можешь промолчать
И начинаешь разрушать,
"Гармонию и красоту",
Пытаешься внедрять свою...

Свою мелодию на слово,
Что как набат будить готова,
Огнями яркими пылать,
По своему все объяснять?..
Ты соглашаться не умеешь,
Бежишь, как будто не успеешь.
Ты - гость, несущий свой эфир,
И ...проводник в огромный Мир...

Не торопись губить себя,
Ведь чье-то ты второе 'Я',
И кто-то зеркалами видит
Свое - что чувствует и слышит...

Ты, все же, не словами пишешь,
Поэт, ты ими просто дышишь,
А, создавая зеркала,
Ты пишешь жизнью, верно?..
- Да.

07.04.09