В заливе полнолунного надгорья
над кронами пирамидальных тополей,
над горем
забвения болей,
над считанными разноцветными –
лиловыми, фиолетовыми,
красными, зелёными –
неспящими
огнями оконными
домов,
изяществом
излома углов
напоминающих рояли, –
жёлтый батискаф, исследующий небесные недра,
курс берущий на моё окно…
Нежное синего бархата полотно
удержит его
едва ли.
Душа, как Федра
в трезенском капкане,
трепещет на хлипкой раме
сознанья,
не выдерживая пригляда надмирной дали,
проступает кровавым пятном Ипполита
на лунном экране,
проявляя природу
монолита,
возвысившегося поглощением углов.
Я ещё не готов
к воздушно-каменному своду:
в моём теле не всё убито,
и просто жизнь представляет хранимую ценность,
не глядя на память, в которой столько зарыто
собак, дотошностью упраздняющих тленность
земного существованья.
В заливе полнолунного надгорья...
© Copyright: Василий Муратовский, 2009
Свидетельство о публикации №109040900772
Свидетельство о публикации №109040900772
Рецензии