Боль

Когда мы говорим, что страшимся смерти, то думаем прежде всего о боли, ее обычной предшественнице.
Мишель де Монтень

Пронизывая внезапно, боль врывается к нам без стука, не спрашивая разрешения. Впивается своими острыми и цепкими когтями в наше тело, душу, сознание, словно хищная птица, держа свою добычу и не отпуская, медленно отрывая по кусочку, наслаждаясь… Она съедает наш разум, осушает тело, выпивая из него радость жизни, заставляя думать только о ней, умолять её, просить, немножко, хоть на мгновение разжать сильные когти…
Ей от этого хорошо, она радуется, в счастливой, злорадной улыбке трепещет перед своим превосходством, и, иногда, становится доброй, мечтая о красоте, а не уродливом облике…на секунду забывает о нас и тогда становится легче, воздух слаще, а мир вокруг опять прекрасен и красочен…душа поёт, невольно обманывая и теша себя мыслями о том, что злая и ворчливая тётка забыла о нас. Но, увидев радость души и своё уродливое отражение в наших глазах, она, вся переполненная гневом, напоминает о себе с большей силой, сводя нас с ума, заставляя кричать, молить о пощаде, корчиться в муках, извиваться как змея, брошенная на раскалённые угли.
Вдоволь натешившись, она, изменяя с кем-то другим, покидает нас опять, на время, как ребёнок, забросивший надоевшую игрушку, но помня о ней.
Боль возвратится, снова и снова, впиваясь, разрывая…
Но лишь однажды она навестит в последний раз, принеся в своём клюве приглашение на бал, на котором она всего лишь ничтожная частица всего того действа, которое приготовлено и никем из ныне живущих неизведанно и не познано.
Превозмогая и побеждая боль, многие окажутся среди приглашённых, облечённые в наряды последнего танца.