Твой шелест страниц

Немного мгновений весны на петлице сегодня.
Цветок нераскрытый тревожит нам сердце с тобой.
Мы маемся, не до стихов и, конечно, без прозы.
Но вот уже вечер и в небо разлуку птица поёт.

Вот нота - синица, вот нота - скворец, вот чирики.
Узнает любой, как звучит городской воробей.
А что это, что это вдруг вылетает из книги
знакомо любому до боли уже с точки детства.

Твой шелест страниц я услышу за тысячу граней.
Мне море и горы луна рисовала сто раз.
Когда на неё смотришь в жуткую темень, играет,
я много ландшафта земного на ней замечала.

В неё упираются контуры всех континентов,
за ней наблюдает история, сказочник, маг.
И только она, в то что видит, немного не верит,
и только не хочет пред вами она вас признать.

Когда замечает, что вы для неё не реальны,
она вдруг теряет свой всякий до вас интерес.
И тянется облачком время пред ней, остывая,
а в целом, она понимает, что вы тоже здесь...

Вы смотрите, любите, знаете, варите, шьёте,
поёте, играете, судите, лепите для
кого-то безумно любимого, бесповоротно,
вперёд и вперёд по стежкам убегает игла...