Нежно-розовый закатной кисти
ложится на бледно-серый госпиталя,
деревьями растянутого перед небом,
как холст.
На нём
окна – детские доминушки,
расставленные взрослой рукой,
расщёлкиваются сумерками.
Машины по блестящей варом мостовой
стадом, послушным мирской
скорости,
проносятся мимо взгляда, уходящего над резной
позолотой августовских крон
в окоём,
прорастающий пиками Алатау.
Всё это знакомо и любимо мной,
как одухотворивший слово стон:
пережившие вековые расправы
синяки куполов,
набухающие музейной былью,
голубой пластырь рекламы,
изломы углов
высотных домов,
перекликающиеся с изломами боков
концертного фортепьяно.
Всё это и всё, что с этим переплетено
нервами времени,
венами пространства,
вырывается из рамы
данного мне окна,
уволакивая взгляд
в подсознание
ещё не выразившей себя
панорамы.
Нежно-розовый закатной кисти...
© Copyright: Василий Муратовский, 2009
Свидетельство о публикации №109040906427
Свидетельство о публикации №109040906427
Рецензии