Скрипач

Ярким светом прошит у метро переход.
Всё куда то спешит беспокойный народ.
В угол взгляд обратив, кто то бег свой прервёт.
Льётся грустный мотив - это скрипка поёт.

Далеко над толпой поплывёт её плач.
Улыбнётся седой, незнакомый скрипач.
Звуки дивно легки и за этот товар
Всё летят пятаки в обветшалый футляр.

Ты сыграй, музыкант. Я прошу, ты сыграй.
Я ведь тоже ищу свой потеряный рай.
Я ведь тоже, как ты, знаю точно, отец,
Сколько в мире простых, одиноких сердец.

Сколько в мире тревог, сколько пролито слёз,
Сколько трудных дорог и несбывшихся грёз.
Пусть же скрипка поёт нам о том вновь и вновь,
Что на свете живёт и добро, и любовь.

Льётся грустный мотив - волшебство тонких рук.
И, глаза опустив, вспомнит кто нибудь вдруг,
О далёких своих, о забытых в пути.
И тогда, хоть на миг, потеплеет в груди.

На чуть-чуть задержусь, помолчу, постою.
Снова тихая грусть тронет душу мою.
И в раскрытый футляр брошу горстку монет
Я за тот Божий дар и за тот дивный свет.