Заостри деревянный брусок...

* * *

Заостри деревянный брусок.
Вот и грифеля тонкое жало.
И ложится на маленький лист
Неподвижною тенью пейзаж.
Так сомненье лежит между строк.
 Заурядное, в общем, начало.
Ты с годами все больше похож
На заточенный свой карандаш.

Дни и ночи послушная сталь
Незаметно, а значит умело,
За собою лишь стружку страстей
Оставляет, внушая: - пиши.
И обломков, наверное, жаль,
Но, чем более сточено тело, 
Тем острее и тоньше за ним
Обнаженный остаток души.


Точно в детстве, как будто в стишке:
Точка, точка, потом запятая,
Этот образ немыслимо прост,
И на сотню осколков дробя,
Ты его собираешь в тоске,
В столкновение линий врастая,
Все не видишь ответа, опять
Мир упрямо рисуя с себя.

Ты едва ли заметил теперь,
Что, быть может, отчаянно близок
К постиженью земной тишины,
Приоткрыв её вечный закон.
А теперь постарайся: измерь
Этот жалкий, неровный огрызок.
Жаль, что грифель сломался опять,
Ведь рисунок почти завершен.