Сижу один: печаль, табак, простуда,
В окне метель и пляска фонарей.
И чувствую - да только вот откуда? -
Больное сердце Родины моей.
Чуть задремлю, суровый, исполинский,
Ко мне приходит белый офицер.
Ему когда-то тоже пел Вертинский
Про Сингапур и розовый Марсель.
Ему когда-то тоже было странно
Бежать, не зная где передохнуть,
И на глухих, случайных полустанках
Махорку полусгнившую тянуть.
И он когда-то тоже был изгнанник,
Встречал Париж фуражкой набекрень,
И он мечтал из памяти изгладить
России неизглаженную тень.
И у него мелькал перед глазами
Огонь горящих сел и хуторов,
И подступала пьяными слезами
К больному горлу горькая любовь.
2003 г. Метель. Берлингтон.
Эмигрант
© Copyright: Трофим Варламов, 2009
Свидетельство о публикации №109040900341
Свидетельство о публикации №109040900341
Рецензии
Мне, три года прожившему в Польше, очень понятны мысли автора.
Да и историю знаю. Хороший стих! Со щемящей тоской по Родине и героя, и автора. Удачи! Жму руку! Слава.
Вячеслав Чебышев 14.04.2009 17:42 • Заявить о нарушении
Да и историю знаю. Хороший стих! Со щемящей тоской по Родине и героя, и автора. Удачи! Жму руку! Слава.
Вячеслав Чебышев 14.04.2009 17:42 • Заявить о нарушении
Спасибо Вам за теплый отзыв. Очень тяжело было далеко от дома, вот и лезли в голову всякие мысли...
Трофим Варламов 15.04.2009 11:02 Заявить о нарушении
Трофим Варламов 15.04.2009 11:02 Заявить о нарушении
Да, да - знакомое чувство, но исторические параллели ты сделал - БЕСПОДОБНО!!!
Вячеслав Чебышев 15.04.2009 13:06 Заявить о нарушении
Вячеслав Чебышев 15.04.2009 13:06 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.