20.02.09
Глаза! Над вырубленным носом,
Губами, вывернутыми в жизнь,
Глядят, пронзенные вопросом:
- Ах, почему лохмата мысль?
Ах, почему лохматы строфы,
И стопы, прошагав свой ритм,
Скупее чем все апострофы,
Рождая жалкий, слабый стиль?
О чем стихи нам сообщили,
С какой депешей к нам пришли,
Какою болью нас пронзили,
Какую радость принесли?
А если - нет, зачем слагались?
Пополнить армию рабов
Логарифмической печали,
Под игом рыночных оков?
И под глазами тени никнут,
В губах застыла сушь земли,
В зрачках дрожит живой азимут
Слов, что под сердцем залегли...
Бикфордов шнур, из чувств, пылает
И тот заклад взорвет тогда,
И взрыв их как те лохмы встанет
Над перекрестием у лба...
Портрет Пастернака
© Copyright: Дмитрий Проскурин, 2009
Свидетельство о публикации №109040902479
Свидетельство о публикации №109040902479
Рецензии