Ах, как не пишется порой,
Ах, как не пишется.
И вроде б был самим собой,
Да реже слышится
Той, вечной, музыки, мотив
Живой, из прошлого.
Остался лишь речитатив
На грани пошлого.
И ничего уж не вернуть,
Всё запорошено.
И я продолжу снова путь
Куда не прошено.
И солнце брызнет на крестах,
Под утро, лакомно.
Да голова моя в кустах,
Вновь, не оплакана....
Как мне не пишется порой,
Как мне не пишется.
И воздух свежий и густой...
Да, мне, не дышится...
Ах, как не пишется порой...
© Copyright: Андре Раст, 2009
Свидетельство о публикации №109040800821
Свидетельство о публикации №109040800821
Рецензии