***

Ничего не шло в голову полтора месяца,
Я сидел, обхвативши руками подлокотник кровати.
В такие моменты – поймите правильно – поэту хотелось повеситься,
Но это уже было, как и выстрелы в голову от пустоты.
Слова пролетали мимо, оставляя быстро таящие следы
На сетчатке мутных от недосыпания глаз.
И не было ничего, что могло бы заполнить пространство,
Занятое стихами
Смотрите сами…. Читайте сами
Дырявую душу поэта,
Которого не спасает ничто, даже алкоголь –
Только глаза – два высверленных отверстия внутрь – источают боль,
Только лицо осунувшееся, словно выставленное на распродаже
Всплеснёте руками? Ахнете? Надо же
С чего-то когда-то начать,
Когда от пустого, как цистерна, ожидания
Начинает гнить самое дорогое – стихи
И источать
Нет, не запахи – оправдания:
Да, вот отлично когда-то писал,
Потом, правда, спился…
Нет, не торчал,
Просто тихо ушёл,
Так ничего в себе не найдя.
И мутное небо светило 14-м ноября.
14/ХI 2008.