Эпоха

На бумаге не вычертишь кровью,
На бумаге не кончишь войну,
И останется море бездонным,
И герои погибнут в плену.

На полотнах печальные краски,
Словно призраки старых смертей,
Из подушек не строят высокие замки,
И из горя не лепят вестей.

Лишь любовь струйки ветра запутает в ноты,
Если взмахом крыла распахнется окно,
И душа не накинет ту маску из смуты,
Будто сердце забыло, как греет вино.

Снег не тает, ложась на холодные руки,
В тучах тщетно страдает весна,
А в руинах скитаются духи,
А разлука считает года.

Жизнь едва отплывет от порога,
Как утонет в молитвах и лжи,
В облаках и для нас есть немного,
Не расслышать бы крики: «спеши!»

Сумрак спешно латает раны,
Там, где вера рассыпалась в пыль,
Страхом выстроит крепкие стены,
Храбрым скажет, что гордость – костыль.

Из бумаги не склеишь дубовые ставни,
На бумаге напишешь стихи,
В них не будет ни слова о смерти,
Ими барды застелят пути…