По заповедным, по лесам,
Промчались козами, дороги,
Вопрос звучит – ну, кто ты сам?
В ответ лишь лай, летят бульдоги.
Когда за бегство, мяли кости,
Когда натужено-дышащие собаки,
Встречались тучей, на заснеженном погосте,
У алой гибели и драки.
Я полюбил бы этот серый вечер,
За неунылости и скуку,
За неумелость и подстроенные речи,
Подвластные лишь трепетному стуку.
Пальбой по камышам и людям,
Что, исхудав, от голода, сдыхают,
Лежат окопом, горы трупов,
Лежат… и ладно… отдыхают…
Побег
© Copyright: Егор Казаков, 2009
Свидетельство о публикации №109040802667
Свидетельство о публикации №109040802667
Рецензии