Он музыку любил,
он ею жил,
он умер с музыкой и в музыку ушёл.
И я представил так:
он в этот зал пришёл
и душу музыкою насладил.
Я за ладонью чуткою следил,
я был взнервлён и сердцем гол,
но музыку в себя вбивал, как кол…
А он её:
знал
и любил.
Молился я, чтоб рядом был –
на золото разлитое взирал
поэт, который через смерть ходил,
на дню тысячекратно умирал,
у Шуберта и Моцарта гостил,
на флейте фиолетовой играл,
из глин сиреневых бессмертие лепил…
И ласточка влетела в зал…
И снег горячий
на глаза
поплыл…
Он музыку любил...
© Copyright: Василий Муратовский, 2009
Свидетельство о публикации №109040801770
Свидетельство о публикации №109040801770
Рецензии