Сосны...

                Сосны буры, точно негры.
                Дождик беглый, как огонь
                или, как в Сибири беглый
                пробирается на Обь.

                А чуть дальше вон тех пней
                лес больной, нараскаряку.
                Встану: слышится иль нет?
                Будто трак скребет по тракту.

                Непохож на щебет птах
                свист тревожащий, неровный-
                маневровый на путях?
                Или, может быть, маневры?

                Щиплет веки.Вдох.Тщета!
                Дождевые капли с шишку.
                А в прищур- как-будто танк.
                Выдох.Так и есть- ошибка.

                Не ошибка что есть ныне?
                Кровь с мочей в колючий снег?
                Вспомнил- позвонки заныли,
                а не помнить- мочи нет.

                Неуверенно и странно
                по-над речкой, наугад,
                бродят тени арестантов,
                тех, что бросились в бега.

                Тоже стану беглым, братья!
                Кто не с вами, тот упырь!
                Мне б до Бельгии добраться
                и там браунинг купить...

                Чу!
                Почудилось?
                Чужак!
                Вон еще заходят справа.
                Только вышел подышать
                и пожалуйста- облава!

                Ну, тогда быстрей на берег
                в воду и за перекат!
                ...очередь, как почерк, бегла
                и, как строчка, коротка.

                Я кричу стрелкам до кашля
                удирая со всех ног:
                -Нынче очередь не наша!
                Им на это- все равно...