В посеребрённом бархате снегов...
Хранится тайна белого безмолвья.
Иду тропами дедов и отцов
До пристани последнего зимовья.
Вдыхаю я поэзии озон,
Ровняюсь на свои ориентиры.
Я не люблю искусственный газон,
Общественные грязные сортиры.
Мне хочется поближе к волшебству,
К неведомым, непознанным высотам.
Туда,где вечность нежит синеву
Янтарным блеском солнечного мёда.
25\10\08
Свидетельство о публикации №109040700163