Че

Он называл себя «мальчик Че» -
не объясняя другим: «Зачем?»
Мимо ушей пропуская:
- Псих!
Просто пацан начитался книг…
Маленький демон – и в этом весь.
Мне он достался таким, как есть –
самонадеянный Бог,
Икар -
лучший из племени че гевар…

Нам не хватало минут и слов,
мы познавали на вкус любовь.
Как ни пытался советский быт
выбить из бедных подростков прыть.
секс в СССР отменён
(пи..дец!)
Не было секса, но был подъезд -
смех в темноте и щенячий визг.
Так мы входили в большую жизнь.

И уходили куда-то врозь.
Нас раскидало  не вкривь, а вкось…
Спать бы и спать на чужом плече.
Только порою мне снился Че.
Грустный, задумчивый гитарист -
взгляд отрешённый  не вверх, не вниз
мимо….
как будто куда-то вглубь…
мы постигали не смысл, а суть.

Мы иногда выпускали пар...
Я научилась держать удар.
Он - джентльмен,
уступая мне,
мог, если надо, прижать к стене
и урезонить касаньем губ -
нежный до боли... но чаще груб…
Вспыльчив и резок - и мне под стать…
Оба мы крэйзи – ни дать ни взять…

Нам не хватало реальных битв.
Мы выбирали не быт, а «быть»…
И навсегда покидали строй:
ибо, где первый - там есть второй.
Мы бунтовали.
Срывали дверь
в тесном подвале с тугих петель.
Ухали стены, и глох подъезд.
Новые сцены для новых пьес.

Каждый ушёл на свою войну.
Маленький воин  в чужом плену
догм, установок, всеобщих схем.
И вековечный вопрос: «Зачем?»
К чёрту вопросы!
Мы брали след,
честно и просто идя на Свет.
И уясняли чуть позже суть:
есть бездорожье, но лучше Путь.

Мы прозревали за годом год:
есть прозябанье, а есть Полёт.
Не за идею служил в Чечне
псих ненормальный, мечтатель Че.
Каждому времени – свой герой.
Он был уверен. Стоял горой
но не за этих….и не за тех…..
сразу в ответе – один за всех:

И за чеченских детей…… за вдов….
за огрубевших душой юнцов…
и за российский трёхцветный флаг.
Каждому - друг, никому не враг.
Словно назло, угодив в спецназ,
чётко усвоил одно:
«Приказ».
Ранен. Контужен. Ослеп. Оглох.
Слушал лишь душу.
А в сердце Бог

сыпал командами: «Не убей!»
 «Надо бы…надо…»
А Он:
 - Не смей!
И спотыкаясь об «Отче наш…»,
клинил и клинил родной «калаш»…
Пальцы не смели нажать курок…
Кто-то другой, не подумав,  смог.

Где же ты, где же ты,  мальчик Че?
Толстый ремень на твоём плече –
не автомат, не рюкзак с едой.
Только гитара. Проснись – и пой!
Только гитара и трепет струн.
Мой Че Гевара, ты вечно юн –
грустным скитальцем ушёл в рассвет.
Не разрушитель. Не враг. Поэт.