Опять торгашескому миру приходится себя отдать...

Опять торгашескому миру приходится себя отдать,
Хотя мне жаль, что мою лиру мне некому пока продать,
И некому мне в этом верить, когда, холодною порой
Своим стихам привык я верить, лишь в них живя самим собой.

Ведь только что в живом искусстве я сам собою говорю
О том, каким прекрасным чувством я этот мир полрой люблю,
О том, как мило мне и ясно вдруг новый день в стихе начать,
Чтоб его в рифме новой, явно, как бард вновь песнею встречать!

Чтоб жить лишь словом, а  не утлой заботой мира суеты,
Где всё, как раньше, беспробудно, заснёт с утра до темноты,
Где всё стремится в ритме дробном, но смысл понять не может вдруг,
И где нет радости - ведь сложно найти мне для стихов досуг.

И потому я вновь мечтаю - когда же ночь придёт сперва,
Чтоб снова у меня рождались в стихе красивые слова,
Чтоб снова я к мечте стремился, от серых и унылых дней,
И чтобы мир мне вновь открылся, и был он радостней, светлей ...