Б.О.
Никакая рука мне не кажется ближе,
Чем его, даже если и был он неправ.
Почему мы всегда умираем в Париже,
А домой приезжаем, от жизни устав?
Здесь ведь всё, точно там, в европейских пенатах,
И зелёные рощи, и сосен камедь,
Но уже никогда не спрошу у Булата,
А не проще ль на родине нам
. умереть.
______________
http://music.tonnel.ru/?l=music&alb=19269
http://www.rulife.ru/index.php?mode=article&artID=552&print
http://old.russ.ru/antolog/1993/myalo.htm
http://old.russ.ru/antolog/1993/vasil.htm
06.04.09.
Короткая песенка
© Copyright: Борис Рубежов Четвёртая Страница, 2009
Свидетельство о публикации №109040600874
Свидетельство о публикации №109040600874
Рецензии
Ну, да! "Поручик Голицын, а может вернёмся? Зачем нам, поручик, чужая земля?"
Анна Стефани 2 03.04.2017 18:19 • Заявить о нарушении
Анна Стефани 2 03.04.2017 18:19 • Заявить о нарушении