Сохрани мою душу,
уже поржавевший, листок,
сохрани мою душу,
гортанно коснувшись гортани,
не с базара пришедшее,
чистое слово: «Браток!»…
О, Господь!
отдели мою душу
от тления ткани.
Лица юных друзей,
им бы было под сорок, как мне,
наяву, наяву,
я их часто,
отчётливо вижу.
Кто я есть? –
Я печальный, ходячий музей
и что страшно –
я – крик:
«Ненавижу!».
Ненавижу устройство обычного быта
и вот,
я дошёл до того,
что себя
с каждым мигом теряю:
«Где ты, детство моё?
Где ты, мой благородный
народ?
Где я сам?
Где все мы?» –
как душевнобольной
повторяю.
Если б было по Богу,
да разве сказал бы я так?
если б было по Богу…
Но Господи,
чуждое рушу!
И живу, зреньем мира,
как самый последний дурак,
повторяющий тихо:
«Господь!
Сохрани,
мою душу!»
Сохрани мою душу...
© Copyright: Василий Муратовский, 2009
Свидетельство о публикации №109040603982
Свидетельство о публикации №109040603982
Рецензии