Как хочется, Господи, хочется.
Почувствовать. И прописать.
Что трогает. Давит. Что колется.
И нет бы ему перестать.
О, чувство немыслимой зависти
К ушедшему за горизонт.
Ну как же мне с завистью справится,
Найдя подходящий резон?
Он, верно, не мучился долго,
Снимая покровы с картин.
В нем было безумие долга.
И раб ты. И господин.
А каждое слово – как слиток
Застывший в полете звезды.
И каждое – не избито.
Целинной черта борозды.
Кипело, кипело творенье.
В покровах телесных его.
Остались стихотворенья.
Похожего – ни одного.
Борис
© Copyright: Владимир Спасибо, 2009
Свидетельство о публикации №109040603144
Свидетельство о публикации №109040603144
Рецензии