Личное
Поэты не пишут стихи.
Они просто берут жизнь и подбирают к ней рифму.
Как трудно жить,
Трудней дышать,
В непониманье обитать.
Когда вокруг родные лица
Не одобряют, не замечают,
Но, а в итоге забывают.
Когда друзья с усмешкой смотрят,
В глаза одно, а за спиной
Тебе обмоют 208
Костей скелета твоего.
Ну, а любовь?
Пустое слово.
Её не ценят, не дорожат.
Она продажною бывает,
А искреннею - лишь иногда.
Быть может,
ты в конце воскликнешь:
«О Боже, как похабен мир!
В нем не осталось ни святого,
Ни света больше, ни любви».
Возможно, я и ошибаюсь.
Судей у нас везде полно,
А вот чтоб в душу заглянули,
Таких здесь нет ни одного.
16 апреля 2008г.
© Copyright: Владлен Медвидь, 2009
Свидетельство о публикации №109040603107
Свидетельство о публикации №109040603107
Рецензии