Поэт

Она подошла к зеркалу, посмотрела в него, провела рукой по лицу и закричала. резким движением смахивая не нужную кожу с оголенного плеча. я сидел на белом кресле и бесшумно внимал её бессмысленным движением. «ты готова?». «нет, нет, подожди». ночь была холодной и грустной. окна хрустели как снег. я ждал.
совершенная красота, ничего лишнего, моё собственное творение, гениальное полотно молодого слепца. ибо ничего не вижу.
в комнате остался запах красного вина. я пил его из твоего сердца. на кровати стелилась алая скатерть из лепестков умершего дерева. она заплакала и ослепла. я провел рукой по дрожащему телу. оно было словно из одеяла снега и листьев, из постели небесных псов, воркующих голубей, детей и черной сладкой крови из моей желтой вены уходящей под кожу холодного солнца. я слышу как внутри тебя течет кровь. огромные валуны волн разбивают усталый и взъерошенный берег. в моих легких твоя вода. «ты знаешь, в нас с тобой есть свет и сила, есть грязь, уродство и красота, мы уникальны. ты ничего не видишь?». блестящие слезы горьким соком осели на соленой кожи. ночь протяжно завыла. город вторил. «а ты кто? поэт?». что? нервы как маленькие дети заголосили и схватили всю душу в комок. проглоти. «и о чем же ты пишешь? о смерти? наверняка, о смерти, о чем же ещё ты можешь писать». «нет, нет, я вовсе не поэт, я всего лишь слепой художник». мои звезды внутри. она отрывается. её глаза сводят с ума. её ногти разрезают кожу, оставляя еле заметный рисунок. «кто рисует твое полотно?». темнота становится единственным источником света. «у меня твои глаза, поэтому я ничего не вижу». её усталый взгляд обнимает упавший с кровати очередной лепесток. вино в бокале оживает. все оживает. я открываю глаза. её нет и не было. на столе горит ещё один стих.