В пять утра

Почти пять ночи, а хотя утра,
И потолок невзрачный обвалился;
На кухне рядом с печкой у стола
Мой друг присел и в темноте забылся.

Не жарко и не холодно, тепло.
Пусть даже утро нам сулит прохладу,
Мы пьём с товарищем холодное вино:
Креплённое - дешёвая награда.

Чирикают нам птицы; с бодуна
Проснулся третий. Скоро на работу.
Он глупый очень, словно как дитя,
Вчера по глупости со стервой померился.

А я пытаюсь написать стихи,
Мне Шарль Азнавур поёт, не унывает,
Хотя мне стоило давно в кровать уйти,
Но с головы она не вылетает. 

Нет, я не пьян, и пить я не привык,
Хотя, порой, так мраморно вставляет.
Хотелось бы, вот, прям сейчас и в спирт -
Так боль в груди меня не отпускает!

И я стихи пишу, мне с ними умирать.
И есть желание при молодости этой,
Такой, ну чтоб цепляло, стих нарисовать,
В котором искренно, доходчиво, и верно...

В котором плоть любви была б обнажена
Одной сплошной нетрезвостью поэта.
И где б, безумствуя, кривлялась бы душа,
Моя душа, влюблённого до света!