Смеются надо мной Ну что, поэт?

Смеются надо мной» Ну что, поэт?
Бумагу да чернила переводишь.
Практичнее смотри на белый свет.
Так нет же, все каракули выводишь.
Такой товар сейчас - неходовой,
Народ все больше ботает по фене.
Возьмись за ум, подумай головой
И встань перед Мамоной на колени.»
Ковать железо нынче не резон,
Ты куй деньгу, не отходя от кассы.
А ты несешь, капризной музою сражен
 идею в человеческие массы.
Те по традиции в лицо тебе плюют,
в ответ плюешься рифмою кровавой.
Удачно плюнешь и, того гляди, побьют
Сыны отечества, достойные  державы.
Вот  так несешь проклятие пера,
Надетое булыжником на шею.
И машешь рифмой, как секирой, до утра.
А по-иному я и не умею.
Пируют музы, крошками сорят ,
Я рядом, будто рыба-прилипала.
Подслушиваю то, что говорят
И подбираю, что на пол упало.
И, высыпав мозаику из слов
В свою тетрадь, картину собираю.
Пишу такой себе молитвослов,
Который забракует цензор рая.
Приду к нему  с мешком своих грехов
И поэтических иносказаний.
Он скажет мне» Ну, вот он ты каков…
Такой же, как плоды твоих дерзаний»
Достанет розги из далекого угла
И скажет мне» Поворотись - ка, сынку…»
Другие грешники - в аду на вертелах,
Ты будешь мучиться с тетрадкою в обнимку»
И всыплет мне горячих по спине
И где теряется ее названье.
Жестоко? Может быть, но, как по мне
Бывают и похуже наказанья.
Склоняюсь под ударами судьбы,
И зло людское принимаю ,точно муку.
Стихи – стигматы - лишь свидетельства борьбы
С самим собой. И на грядущее наука…