Осень поздняя. Реки остыли.
Тянут ветви дубы к небесам...
Мы с тобой инструмент не обмыли.
Грош цена после этого нам.
И теперь он сердит и плюётся,
И теперь он не будет играть...
В жизни только один шанс даётся,
И его ни к чему упускать...
Положи свои руки на деку
И прислушайся к стону струны...
Разве скажет она человеку,
Чем души её своды полны?
Будет грубая правда отныне
Нам в бесстыжие лица смотреть,
И за то, что мы так поступили,
Будет грустные песни нам петь...
Осень поздняя. Чайки уплыли.
И бездушна небесная гладь...
Мы с тобой инструмент не обмыли.
Так пойдём же скорей обмывать!!!..
21.08.08
Инструмент
© Copyright: Катя Плетнёва, 2009
Свидетельство о публикации №109040500828
Свидетельство о публикации №109040500828
Рецензии